Seamus heaney "Digging"Saturday, March 1, 2025
Seamus heaney "Digging"
Saturday, March 1, 2025
6:14 AM
Between my finger and my thumb
The squat pen rests, snug as a gun.
작가는 감자를 파고 있는 아버지의 모습을 자신의 창가에서 바라보면 글을 적고 있는 듯하다.
Till his straining rump among the flowerbeds bends low, comes up twenty years away
아버지의 모습이다.
그의 엉덩이가 굽으며 삽질을 하는데
수십년간 해오신 일인 것 같다.
The coarse boot nestled on the lug, the shaft against the inside knee was levered firmly,
그 부츠는 땅에 단단히 자리잡고 삽의 샤프트는 무릎 안쪽에 단단히 지렛대처럼 포지션되어서
그 분은 삽질을 하고 있다.
작가는 또 그 윗대 자신의 할아버지를 기억한다
My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on toner's bog
이 turf는 아마도 moss peat. ai 설명을 읽어보니
축축한 뿌리가 내려진 모스의 일종인 듯 하다.
파내면 carbon이 나오기에 요즘에 보존을 위해 노력한다고 한다.
이 moss peat를 잘라서 석탄 대신에 연료로 썼다고 한다.
할아버지는 이 모스가 덮인 딸을 잘라 turf를 파내는 작업을 하셨던 것 같다.
The cold smell of potato mould, the squelch and slap of soggy peat….
But I've no spade to follow men like them
찬 감자의 냄새
그 모스 turf의 수분 섞인 소리와 핸들링.
작가는 할아버지와 아버지처럼 호미가 없다
하지만 그는 펜이 있다.
그것으로 그는 농작을 할 것이다.
산물을 낼 것이다.
일을 할 것이다.
Between my finger and my thumb
The squat pen rests
I'll dig with it.
Ai의 도움을 받으니 글들을 혼자서도 훨씬 깊게 이해할 수 있는 것 같다.
Ai의 도움을 받아 새롭게 이해한 시를 올려본다.
Digging
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Between my finger and my thumb
The squat pen rests; snug as a gun.
Under my window, a clean rasping sound
When the spade sinks into gravelly ground:
My father, digging. I look down
Till his straining rump among the flowerbeds
Bends low, comes up twenty years away
Stooping in rhythm through potato drills
Where he was digging.
The coarse boot nestled on the lug, the shaft
Against the inside knee was levered firmly.
He rooted out tall tops, buried the bright edge deep
To scatter new potatoes that we picked,
Loving their cool hardness in our hands.
By God, the old man could handle a spade.
Just like his old man.
My grandfather cut more turf in a day
Than any other man on Toner’s bog.
Once I carried him milk in a bottle
Corked sloppily with paper. He straightened up
To drink it, then fell to right away
Nicking and slicing neatly, heaving sods
Over his shoulder, going down and down
For the good turf. Digging.
The cold smell of potato mould, the squelch and slap
Of soggy peat, the curt cuts of an edge
Through living roots awaken in my head.
But I’ve no spade to follow men like them.
Between my finger and my thumb
The squat pen rests.
I’ll dig with it.